Coso mi mano a mi boca para de ese modo cantar cuando no pueda. Digo: mi boca es mi mano, y en tanto mueva mi mano el mundo girará y en el telón de fondo continuarán las luces.
Coso mis ojos a mi boca para nombrar lo oscuro: limosnera de mí, sin llegar a mi centro, me nombraré bien lejos para mirar de cerca lo mucho que me falta.
Y alguien dirá mi oficio, confusa telaraña que aprisiona el sentido, y alguien sabrá que he sido pan de a ratos, abrigo en lo nocturno, sediento manantial que se consume en fuego.
Con mi mano, mi boca, con mis ojos, digo la dignidad de los relámpagos, y así voy deletrando todo lo que ha nacido. Digo y percibo, demiurgo de mí misma, y así como he brotado sé que un día será el invierno crudo. Pero ahora es que coso, y a cada dentellada de hilo con aguja, nace una cordillera, un mar, un precipicio.
Con mi mano, mi boca, con mis ojos. Soy La Costurerita, la que cose.
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