La costurerita

La costurerita 2/3

2010-01-14T07:50:00.001-08:00

Tardó un año en salir, pero finalmente aquí está el nuevo número de La Costurerita.

Se pueden leer algunas notas on-line. La versión en papel ya está en algunos kioscos y librerías. Si no, pueden solicitarla escribiendo a revistalacosturerita@gmail.com

La presentación formal se hará en MARZO de 2010, fecha y lugar a confirmar

Editorial del Numero 2/3

2010-01-12T10:44:00.000-08:00

Coso mi mano a mi boca para de ese modo cantar cuando no pueda. Digo: mi boca es mi mano, y en tanto mueva mi mano el mundo girará y en el telón de fondo continuarán las luces.
Coso mis ojos a mi boca para nombrar lo oscuro: limosnera de mí, sin llegar a mi centro, me nombraré bien lejos para mirar de cerca lo mucho que me falta.
Y alguien dirá mi oficio, confusa telaraña que aprisiona el sentido, y alguien sabrá que he sido pan de a ratos, abrigo en lo nocturno, sediento manantial que se consume en fuego.
Con mi mano, mi boca, con mis ojos, digo la dignidad de los relámpagos, y así voy deletrando todo lo que ha nacido. Digo y percibo, demiurgo de mí misma, y así como he brotado sé que un día será el invierno crudo. Pero ahora es que coso, y a cada dentellada de hilo con aguja, nace una cordillera, un mar, un precipicio.
Con mi mano, mi boca, con mis ojos. Soy La Costurerita, la que cose.

La Costurerita

2008-11-25T22:33:00.002-08:00

El primer paso de la costurerita: paso de acróbata por el alambre, paso que no elude el riesgo de ser un paso en falso, porque lo falso es máscara de lo verdadero. Paso sutil y violento que ensaya un tanteo del pie en lo inestable. Paso que avanza hacia atrás, como los cangrejos valientes que nunca huyen. Paso de mano sobre una tela bordando un precipicio. Paso que insiste en continuar en contra del consejo.
Paso audaz de la poesía por los desfiladeros del sin sentido y del sentido. La poesía, esa mujer delgada, tísica y fecunda en su preñez espléndida. Orgullosa ante las murmuraciones. Tímida frente a los aplausos.
Para la costurerita este paso era imprescindible...

Presentación de La Costurerita

2008-11-25T22:32:00.001-08:00

La Costurerita - Año I. Nº 1. 11/08 (ISSN 1852-1061)

2008-11-25T22:31:00.007-08:00

La costurerita que dio aquel mal paso (2)

2008-11-25T22:24:00.000-08:00

Nicolás Olivari

La costurerita que dio aquel mal paso

"La costurerita que dio aquel mal paso
y lo peor de todo sin necesidad..."
bueno, lo cierto del caso
es que no le ha ido del todo mal.
Tiene un pisito en un barrio apartado,
un collar de perlas y un cucurucho
de bombones; la saluda el encargado
y ese viejo, por cierto, no la molesta mucho.
¡Pobre la costurerita que dio el paso malvado!
Pobre si no lo daba... que aún estaría,
si no tísica del todo, poco le faltaría.
Ríete de los sermones de las solteras viejas;
en la vida, muchacha, no sirven esas consejas,
porque, piensa ¿si te hubieras quedado?

La costurerita que dio aquel mal paso

2008-11-25T22:15:00.000-08:00

Evaristo Carriego

La costurerita que dio aquel mal paso

La costurerita que dio aquel mal paso...
-y lo peor de todo, sin necesidad-
con el sinvergüenza que no la hizo caso
después... -según dicen en la vecindad-
se fue hace dos días. Ya no era posible
fingir por más tiempo. Daba compasión
verla aguantar esa maldad insufrible
de las compañeras, ¡tan sin corazón!
Aunque a nada llevan las conversaciones,
en el barrio corren mil suposiciones
y hasta en algo grave se llega a creer.
¡Qué cara tenía la costurerita,
qué ojos más extraños, esa tardecita
que dejó la casa para no volver!...

Cuando llega el viejo
Todos están callados ahora. El desaliento
que repentinamente siguiera al comentario
de esa duda, persiste como un presentimiento.
El hermano recorre las noticias del diario
que está sobre la mesa. La abuela se ha dormido
y los demás aguardan con el oído alerta
a los ruidos de afuera, y apenas se oye un ruido
las miradas ansiosas se clavan en la puerta.
El silencio se vuelve cada vez más molesto:
una frase que empieza se traduce en un gesto
de impaciencia. ¡La espina de esa preocupación!...
Y cuando llega el viejo, que salió hace un instante,
todas las miradas fijas en su semblante
hay una temerosa, larga interrogación.

Caperucita roja que se nos fue
¡Ah, si volvieras!... ¡Cómo te extrañan mis hermanos!
La casa es un desquicio: ya no está la hacendosa
muchacha de otros tiempos. ¡Eras la habilidosa
que todo lo sabías hacer con esas manos...!
El menor de los chicos, pobrecito, te llama
recordándote siempre lo que le prometieras,
para que les des algo... Y a veces -¡si lo oyeras!-
para que como entonces le prepares la cama.
¡Como entonces! ¿Entiendes? ¡Ah, desde que te fuiste,
en la casita nuestra todo el mundo anda triste!,
y temo que los viejos se enfermen, ¡pobres viejos!
Mi madre disimula, pero a escondidas llora
con el supersticioso temor de verte lejos...
Caperucita roja, ¿dónde estás ahora?

Aquella vez que vino tu recuerdo
La mesa estaba alegre como nunca.
Bebíamos el té: mamá reía
recordando, entre otros,
no se qué antiguo chisme de familia;
una de nuestras primas comentaba
-recordando con gracia los modales,
de un testigo irritado- el incidente
que presenció en la calle;
los niños se empeñaban, chacoteando,
en continuar el juego interrumpido,
y los demás hablábamos de todas
las cosas de que se habla con cariño.
Estábamos así contentos, cuando
alguno te nombró, y el doloroso
silencio que de pronto ahogó las risas,
con pesadez de plomo,
persistió largo rato. Lo recuerdo
cómo si fuera ahora: nos quedamos
mudos, fríos. Pasaban los minutos,
pasaban y seguíamos callados.
Nadie decía nada pero todos
pensábamos lo mismo. Como siempre
que la conmueve una emoción penosa,
mamá disimulaba ingenuamente
queriendo aparecer tranquila. ¡Pobre!
¡Bien que la conocemos!... Las muchachas
fingían ocuparse del vestido
que una de ellas llevaba;
los niños, asombrados de un silencio
tan extraño, salían de la pieza.
Y los demás seguíamos callados
sin mirarnos siquiera.

Por ella
...¡Déjala, prima! Deja que suspire
la tía: ella también tiene su pena,
y ríe alguna vez, siquiera, ¡Mira
que no te ríes hace tiempo!
Suena
de improviso tu risa alegre y sana
en la paz de la casa silenciosa
y es como si se abriese una ventana
para que entrase el sol.
¡Tu contagiosa
alegría de antes! La de entonces, esa
de cuando eras comunicativa
como una hermana buena que regresa
después de un large viaje.
¡La expansiva
alegría de antes! Se la siente
sólo de tiempo en tiempo, en el sereno
olvidar de las cosas...
¡Ah, la ausente!
Con ella se nos fue todo lo bueno.
Tú lo dijiste, prima, lo dijiste...
Por ella son estos silencios malos,
por ella todo el mundo anda así, triste,
con una pena igual, sin intervalos
bulliciosos. El patio sin rumores,
nosotros sin saber lo que nos pasa
y sus cartas muy breves y sin flores...
¿Qué se habrá hecho de la risa, en casa?

¿Qué será de ti?
¿Qué será de ti? ¡Hace tanto
que te fuiste! Ya ni sé
cuánto tiempo.
¿De nosotros
te acuerdas alguna vez?
¿Verdad que sí? Tu cariño
de lejos nos seguirá...
Lejos de nosotros, ¡pobre,
qué sola te sentirás!
Si se habla de tí, en seguida
pensamos: ¿será feliz?
Y a veces te recordamos
con un vago asombro: así
como si estuvieras muerta.
¿Después de aquel largo adiós,
ahora que no eres nuestra,
quién escuchará tu voz?
Madrecita, hermana, dulce
hermana que se nos fue,
hermanita buena, ¿cuándo
to volveremos a ver?

Por la ausente
Fuma de nuevo el viejo su trabajosa
pipa y la madre escucha con indulgencia
el sabido proceso de la dolencia
que aflige a una pariente poco animosa.
El muchacho concluye la fastidiosa
composición, que sobre la negligencia
en la escuela le dieron de penitencia,
por haber olvidado no sé qué cosa...
Y en el hondo silencio que de repente
como una obsesión mala llena el ambiente,
muy quedo la hermanita va a comenzar
la oración, noche a noche tartamudeada,
por aquella perdida, desamorada,
que hace ya cinco meses dejó el hogar.

La vuelta de Caperucita
Entra sin miedo, hermana: no te diremos nada.
¡Qué cambiado está todo, qué cambiado! ¿No es cierto?
¡Si supieras la vida que llevamos pasada!
Mamá ha caído enferma y el pobre viejo ha muerto...
Los menores te extrañan todavía, y los otros
verán en ti la herrmana perdida que regresa:
puedes quedarte, siempre tendrás entre nosotros,
con el cariño de antes, un lugar en la mesa.
Quédate con nosotros. Sufres y vienes pobre.
Ni un reproche te haremos: ni una palabra sobre
el oculto motivo de tu distanciamiento;
ya demasiado sabes cuánto te hemos querido:
aquel día, ¿recuerdas? tuve un presentimiento...
¡Si no te hubieras ido!...